Когда заиграет флейта

Зажатые каменными джунглями и уткнувшись в новомодные гаджеты, мы совершаем ежедневные броски по неизменному пути работа-дом-работа.

Трясясь в общественном транспорте и сигналя в надоевших пробках, мы видим только то, что впереди, забывая оглянуться или поднять голову вверх.

Укрывшись в коконе собственных проблем и забот, мы отгородились от всего, что может нарушить привычный образ жизни. А ведь рядом с нами существует иной мир. Он переживает за нас и волнуется, радуется и страдает из-за наших ошибок. Он завораживает своей загадочностью и… болью.

Он ждет, что мы снова научимся чувствовать его и понимать. Он просит о помощи. Ведь сделать это так просто.

Достаточно вырваться из сияющих неоном мегаполисов и углубиться в лес, выбежать на луг или присесть в заросшем овраге. И слушать. Внимательно слушать.

Задорные пересвисты пернатой мелочи, деловитое жужжание тружениц-пчел, вечно серьезное шелестение муравьев и … мелодию флейты.

Кажется, будто она где-то рядом грустно подпевает летнему ветру, не замечая ничего вокруг. В ней есть какая-то вселенская усталость, словно музыкант, наперед зная, что зал будет пуст, обреченно выходит на сцену и, поклонившись равнодушным сиденьям, начинает играть. Каждый день, по одним и тем же нотам.

Вы заметили? Звук усилился. Он приближается. Первый посетитель концертного зала. За столько лет! Мелодия становится все громче и громче, а звуки – пронзительнее. Музыкант счастлив, и сейчас он играет только для вас, не обращая внимания ни на что вокруг. От этого по телу побегут мурашки, и появится безумное желание заткнуть уши и бежать. Бежать без оглядки туда, где не будет слышно этого стона.

Останьтесь, ведь музыкант вас так долго ждал. Ему надо очень многое рассказать, возможно, вы - единственный шанс. Поверьте, он не сделает ничего плохого. Просто закройте глаза и откройте душу…

***

… и вы увидите огромный, страшный смерч. Ослепляя первозданной чернотой, сквозь которую изредка прорывались языки пламени, он медленно катился вперед, оставляя после себя мертвую обугленную землю.

Аура лютой ненависти и злобы вокруг была такой, что осыпались листья на деревьях и плавились камни. Все живое в панике и ужасе бежало, ища спасения.

Только не люди. Торопливо обняв родителей и жен, детей и невест, они уходили туда, к смерчу. Сжимая в руках винтовки и гранаты, затаившись за пулеметами и пушками, дергая рычаги и штурвалы, они встали на пути черного кошмара.

Зло хрипело, извивалось от боли и, словно омут, втягивало в себя этих безумцев. Но на их место приходили другие, а на место других – третьи.

Бесконечный конвейер смерти крутился, меняла направление, рычал и выл, оставляя после себя на истерзанной земле неподвижные холмики, над которыми скорбно кружились одинаковые бланки со словами «убит, погиб, умер от ран, пал смертью храбрых». Но люди не отступали.

И смерч не выдержал. Переполнившись яростью и злостью, он взорвался, осветив небосклон огнями победных салютов, и разбросав вокруг сотни тысяч одинаковых бланков с одной и той же фразой – «пропал без вести».

***

.. музыка затихла, вы заметили?

Нет, он не ушел, он ждет, чтобы сказать самое главное. Он – один из тех сотен тысяч, пропавший без вести, не погребенный. В прошлом.

Тоскующая флейта в настоящем. Вытьянка – дух не похороненных костей.

Не бойтесь, откройте глаза. Пора вставать и идти. За флейтой.

К нему. Он вас так долго ждал. Наконец-то его нашли и похоронят. Теперь он счастлив.

***

Концерт окончен, смолкла флейта навсегда,

Еще одной вытьянкой меньше стало,

И пусть наступит день, когда

Все кости обретут покой под пьедесталом.


Автор - Андрей Авдей