Природа любви

21.06.2017

Мне было семь. Как-то отец чистил снег от ворот гаража до дороги. Он часто останавливался, тяжело дыша опирался на лопату и подолгу стоял, рассеянно рассматривая сугробы. Время от времени мама подходила к окну и смотрела, как он медленно ворочает лопатой. Я спросил, на что она любуется. Она ответила, что ей нравится, как он работает.

— Но ведь он слабый! — возмутился я, пугаясь собственных слов.

К моему удивлению, мама серьёзно посмотрела на меня и кивнула:

— Да, слабый.

Мама казалась мне супершпионом из комиксов. Она всем нравилась, знала все на свете и никого не боялась. Отец рядом с ней казался маленьким, полноватым и глупым. Я любил их, но внутри меня ворочалось что-то темное.

— Тогда что ты в нем нашла? — выпалил я с облегчением и ужасом.

Мама улыбнулась без тени грусти, которую я смутно ожидал.

— Это любовь, сын. Тебе будет сложно понять, но любят не за что-то. Я люблю его, потому что он единственный из всех в мире вызывает во мне это чувство.