Пару грамм поэзии. part5

12.08.2017

Мы давно арестанты в своих же нелепых домах. Наша вина в убитых талантах, в недописанных толстых томах, в чистых листах, не распакованной пленке, вековой пыли на рабочем столе, в брошенной доброй девчонке, не покоренной горе. Четыре стены, потолок, крыша с простой черепицей. Скромный, такой, уголок, только б не спиться. Окна с толстыми стеклами, и шторы, от проклятого света. И лица, такие блеклые, в поисках простых ответов. Нам не нужны кандалы, мы здесь добровольно. Сами себе стража, увы, мы при этом, до жути довольны. Раз в полгода прогулка, а потом, то холод, то дождь. И быстрей переулками, до дома, бежишь - не идешь. Обратно в темницу, где так привычно, тепло. В окно, как в бойницу смотришь, через немое стекло. Тюрьма павшего духа, от того так ужасно страшна, что лишает всего, вплоть до слуха, что и мысль уже не слышна. Четыре стены окружили, в голове гул от духоты. Что ж бестолково так жили, прославляя культ немоты? И живем, арестанты, в этих нелепых домах. Спите с миром, таланты, мы схороним ваш прах. В уголке до скончания века - наш главный порок. Что же взять с человека, самовольно избравшего срок? С ним в могилу лягут листы недописанных книг и стихов. Они снежно чисты - это главный из наших грехов. Не увидим покоя, пока добровольно сидим, под безмолвным конвоем, до последних редких седин.