Как мою руки, моет день от встреч,

Моей дорогой дочери

Как мою руки, моет день от встреч,

Что были неизбежны,

Покуда алые черешни

Хрусталь искусственный гранят.

Смотрю в окно, где с ветром свет

Играет взапуски под тучей…

Как моет Слово здешний бред,

Такой слепой и неминучий.

Как моет Слово, если вслух,

И вслушиваемся, и плачем,

Как моет «каюсь» сгибы рук,

Как проливает страсти плачем.

Как моет тучи Духов дождь,

Прокапывая по листочкам.

Он смоет пыль, он смоет ложь.

Она уйдет с Земли по точкам.

Июль 2006 г.

Марина Владимирова. О жизни и вере