О парикмахерах.

Каждый раз приходишь к ним как на последний бой. "Ну сегодня тебе меня не одолеть. Я готовился к этому дню с нашей последней встречи. Я сама суровость и хладнокровие и подстригусь сегодня так, как я хочу". Но вот ты уже входишь в это царство расчесок и педикюра, окружённое словно дурманом запахом мокрых волос и какой-то отдушки, и уже чувствуешь, что предательски засосало под ложечкой и чтобы не упасть от слабости чувств повторяешь шепотом "Мне только подровнять". Враг видит твою растерянность и ещё до того, как ты в последний раз что -то скажешь вслух ошарашивает громким "Вы подстричься?". Смотришь по сторонам, как воришка, пойманный на месте преступления, и понимая что никак не отмазаться отвечаешь еле живым "Да". На тебя смотрят приветливо, как будто не хотят испортить тебе день, а собираются всего лишь подстричь. Садишься, только готовишься открыть рот, а тебе уже отстригают чёлку, ровняют виски и говорят, что "Троечкой нормально будет". Ты разбит, хочешь в постель, стараешься не смотреть в зеркало, но чтобы не выглядеть совсем жалко, говоришь "Неплохо", хотя на лице у тебя написано совсем другое. Битва была проиграна, даже не начавшись. В очередной раз, ты понимаешь, что у тебя не было ни шанса, но уже чувствуешь прилив сил, ведь ты уже дома и ты снова веришь что в следующий раз будет лучше.