Я не крал твоё море

04.05.2018

Автор: Анатолий Сергеев

Источник фото: Joachim Winkler (Pixabay)
Источник фото: Joachim Winkler (Pixabay)

Прекрати обвинять меня. Прекрати сниться — я потом себя плохо чувствую. А мне не до этого. Я не хочу вспоминать пьяные обещания, данные на улицах северного городка. Сейчас всё иначе. Надо высыпаться, чтобы, впихнув себя в тесный пиджак, отправиться в серый душный офис, чтобы сидеть у серого компьютера и копаться в лоскутах информации. Надо собирать по крупицам смысл. Надо тратить драгоценное время на пластик, наблюдать, как плавится мозг под искусственным светом. Да, я знаю. Это не я.

Прекрати, не надо об этом.

Море колышется под закрытыми веками.

Закрыв глаза, я бегу по песку, который обжигает ноги.

Открываю — и вот я снова здесь.

Стол с неровной поверхностью и с артефактами предыдущего владельца, книга Бука и биография Чарли Чаплина, чашка с принтом из «Звёздных войн» и кнопка с надписью BULLSHIT.

Да, действительно. Это BULLSHIT. Прекрати шептать в ухо, что меня подменили и time is running out. Я помню, и это раздражает. Это отвлекает и мучает.

Но есть управа на эти мысли! Когда, обливаясь потом, я падаю с эллипсоида на резиновый пол – в голове почти ликование и чёткий план. Подтягивания, три подхода, пресс и спина. Надо укреплять спину, старик.

Неделю назад я несколько раз перерезал Рейн под разными углами. И даже нелегальным пассажиром на интернациональном поезде из Люксембурга, по неправильному билету. Вот где пригодилось актерское мастерство! «Ой, правда?.. А я-то думал, что значит эти буквы на моем ticket, действительном только для региональных рейсов».

Прошла всего неделя, а ты уже изводишь меня. Неделя ничего не значит. Я многое успел за это время.

Я вижу, как ты идёшь за мной по тёмной улице Варшавы. Маленький отдалённый район Маримонт. Я иду в хостел, меня там ждёт жена. И вдруг чувствую, что ты плетёшься рядом. Плетёшься и шепчешь.

«Верни моё море, верни моё море, верни его, моёморе, моёморе, верниверниверни»

Тихо, пожалуйста.

Но ты не слышишь меня.

Пожалуйста. Я не крал его.

Оно твоё.

Я пробовал его на вкус. Я ощутил его пряности, но я не крал его. Оно твоё.

Можно я иногда буду приходить и смотреть на его волны? Тогда, когда пиджак будет становиться слишком серым, а искусственный свет ламп слишком холодным?

Хотите читать рассказы Анатолия? Заходите в паблик : Дети кукурузы