Рубрика "Бурная фантазия". Астматик паникует

13.07.2018

Все сходства с реальными людьми и событиями случайны.

Звон в голове. Медленно пытаюсь подняться с пола. Звучание огромного количества колоколов становится почти бесшумным, но оно быстро сменяется ураганом вопросов: где я? почему нахожусь  на полу, и так сильно болит голова? Вдруг я ловлю себя на странном, для обычного человека, вопросе: КТО Я?

Последняя мысль  только развивает панику. Я начинаю медленно задыхаться, но рука тянется в карман за ингалятором, видимо рефлекторно. Изо всех сил стараюсь  успокоиться.

Итак, я стою перед зеркалом, да, именно как в тех дешёвых “шедеврах  американского кинематографа”, и прокручиваю наипростейшие вопросы. Понимая всю бессмысленность этого допроса, начинаю осматривать комнату: уютное помещение, набитое разной атрибутикой аристократического дома средних веков. Следующий вопрос: что это за место? Забавно — за последние несколько минут уже шестой вопрос, а  ответа — ни одного. Явно время летит не продуктивно.

Постойте! Как же я мог пропустить среди этого всего старья, (прошу прошения у историков и ценителей антиквариата), два предмета, которые явно не вписываются в композицию?  Фотоаппарат и пистолет одиноко лежали на полу. Конечно, я не знаток оружия, но похоже на «железного друга» доблестного сотрудника полиции. Очередная порция вопрос не заставила себя ждать…

Стук в дверь. Итак, быстро рисуем пространственно-временную картину: странная аристократическая квартира, пистолет и фотоаппарат на полу, в ванной комнате – кровь (про кровь не стал писать ранее — зачем лишней информацией забивать голову?).

Вернемся к «шедеврам американского кинематографа». Следуя их инструкции, нужно схватить пистолет и фотоаппарат, и с разбегу прыгать в окно. Опустив глаза на землю, понимаю, что лететь придется около одиннадцати  этажей. Что-то мышечная память не подсказывает мне о возможности прыгать между домами.

Быстро оглядел комнату, замечаю, канат. Он моментально цепляется за массивный старинный диван и становится спасительным путем. Спасибо соседям снизу за открытые окна.  Быстро покидаю дом.

Улица. Ночь. Вместо фонаря  в кармане пистолет и фотоаппарат. С фотоаппаратом все ясно —  на флешке могут быть следы из моей жизни. Но пистолет…? Поспешно заворачиваю в очередной двор. Сажусь на скамейку и перевожу дух. Очередной приступ астмы был подавлен ингалятором. Настало время узнать, что же скрывает флешка в фотоаппарате. Открываю и вижу, ломающую  все надежды,  фразу на экране:  “Ошибка чтения карты памяти”.

Итоги дня:  я без памяти, в кармане пистолет, фотоаппарат с испорченной картой памяти. Кстати,  что-то мне подсказывает, что флешка была нарочно кем-то испорчена. Еще эта кровь на стене в квартире и неизвестные, которые пытались попасть внутрь – полный букет! Не исключено, что другой, на моем месте, давно бы обратился в полицию, но наличия пистолета в кармане как-то останавливает от подобных действий.

Я продолжаю сидеть на скамейке и замечаю патрульную машину. Не похоже, что «по мою душу», скорее просто патрулируют город.  Дальше всё разворачивается как в боевиках. Нет-нет, дальше не будет истории о том, как я с пулеметом и красной повязкой на голове носился по городу, у нас всё цивилизованно — это же Сургут.

Итак, убегать бессмысленно — догонят. Говорят «лучшая защита – это нападение». Не дожидаясь, как сотрудник полиции подойдет ко мне, я иду ему на встречу. Уверенно.  Твердо. Глядя полицейскому в глаза, вырисовываю вопросительное выражение лица. Подойдя, не даю возможности представиться, и сразу начинаю говорить.

Представляюсь туристом в городе, говорю, что отстал от друзей, прогуливаясь по городу и они меня сейчас ждут кафе “N”, спрашиваю не могут ли они подсказать дорогу. Сотрудник полиции вежливо сориентировал меня в пространстве, за что ему огромное спасибо и не стал задавать лишних вопросов. Я бы не смог бы объяснить ему происхождение оружия у меня в кармане.

Продолжаю свой путь по улицам города дальше. Мрачный, но приятный туман, окутавший улицы, рисует атмосферный индустриальный пейзаж.
Голову сменяла одна мысль за другой. Я  почти  не заметил, как приблизился к мосту, ведущему в парк через реку.
В дали, из тумана еле уловимо  проглядывали очертания человека. Он медленно приближался, и, достигнув визуального контакта, дружественно поздоровался. Быстро миновав клише типа «Как дела?», «Что нового?», я получил от незнакомца пару вопросов, которые начали выкладывать, будто мозаику, мою жизнь.

— «Как там твой фото-проект, о котором на днях говорил?», «Как дела в студии продвигаются?», «Есть заказы?», «Может по чашке кофе, обсудим одну интересную тему?». Т.к. на данный момент этот человек, имя которого я пока не знаю, ну или не помню, был единственной связью с моим прошлым, я не мог упустить возможности раскопать хоть некоторые детали о моем прошлом.
Не буду подробно писать про то, как мы добрались до уютного кафе, но диалог в самом заведении заставил меня хорошенько понервничать…

Горячий кофе и неизвестный знакомый, активно жестикулируя, рассказывает какую-то идею. Судя активному диалогу, я какой-то режиссёр  и что-то снимаю. Думаю, как поддержать разговор в «моем» русле и нащупываю в кармане фотоаппарат.

— Слушай, есть
небольшая проблема, — и я легким движением достаю камеру, — карта испортилась. Всё перепробовал —  не работает, хоть убей!

Старый незнакомец взял камеру, задумчиво вздохнул и достал с рюкзака ноутбук. Несколько минут я наблюдал, как мой товарищ молотит по клавишам клавиатуры и его лицо сияет от света монитора. Неожиданно мне захотелось протянуть руки к фотоаппарату и зафиксировать увиденное. Видимо,  в прошлой жизни я все же фотографировал.

—  Готово, — долгожданная фраза прозвучала от собеседника.

Мы листаем фотографии: все та же знакомая квартира с аристократическим уклоном, кровь на стене, неизвестная девушка с пистолетом в руках.

— Отличная работа! Мне нравится. И хорошо, что я тебя сегодня встретил, этот пистолет, который я тебе дал, он мне нужен на завтра, у нас игра.

— Игра?

— Ну да. У нас же завтра  страйкбол. Придёшь?

«И да прибудут в покое сектора и кластеры жесткого диска моего, и не познает силы магнитного удара диски мои…»

Очередной приступ астмы. В панике пытаюсь достать из кармана ингалятор. Он увесисто летит на пол, и бьется  так, если бы это был большой камень.

Дрожащая рука, не переставая тянется к нему: правду говорят, что надежда умирает последней. Разлетевшийся на десятки мелких частей ингалятор может быть дееспособен? Вряд  ли.  Удар об угол стола. Помутнение рассудка. Белые пятная. Всё в тумане…

Однако, приятно осознавать, что пистолет в кармане — это всего лишь спортивный инвентарь, странная квартира с окровавленными стенами ванной — лишь моя фото-студия. И потеря памяти была вызвана тем, что после съемок, решив прибраться, мне на голову со стены сорвался «Молот Тора», купленный по дешёвке на eBay.

Зачем мне понадобился «Молот Тора» — не знаю, но это странное приобретение обеспечила мне небезынтересный день…