Метро

Иногда мы препарируем реальность скальпелем. Но иногда хочется просто ударить молотком. Традиционный стих, верлибр? Плохих инструментов не бывает.

Я не люблю когда,

Заставляют ждать.

Как будто тебе прибавляют,

Потом отбирают назад.

Когда жизнь-электропоезд.

Если на него опоздать,

Можно ведь совсем не родиться.

Но это ведь тоже обман.

О, аромат креозота в ноздрях,

Лярва, как цапля ловко

Перешагивает через зевак.

Интересно сколько?

Сколько пролетит мгновений

За ручку с ней на рельсовый низ?

Я с удовольствием бы посчитал.

Уродовать нечто прекрасное -

В этом есть некая страсть.

Не пойму, тот доходяга идёт,

Либо сношает свою правую руку?

А! Это он так держит дубинку,

Что выдают вместе с формой.

Бездомный барон на лавке,

Длиною в пять уютных гробов,

Лежит здесь уже год.

Походу, он поймал удачу за хвост,

Но мы о ней ни сном ни духом.

А мамаша с коляской,

Будто картошку везёт,

В принципе, они очень похожи.

И то, и то, для профита

Нужно сначала взрастить.

Но только она меня видит

Со смертью на шее,

Бросает мне вызов.

Её просьба - это приказ.

Она претендует на всё!

Как повеяло гнилью

На нашем празднике жизни

И кто, кто если не я:

“А, вам, старуха, я своё не отдам.

Я отпил из чаши жизни чуть-чуть,

А вы налакались сполна -

Поэтому вам не занять никогда

Этого места!

Тебе у меня его не отобрать!”

Я пропитан харкотиной злобы,

Лекарство и яд, решает не доза,

А тот, кто его принимает.

Так и ненависть может трезвить.

Но предпочитаю ей упиваться.

Нет, я не человек-мизантроп,

Хотя конечно же был им.

Это было давно, а сегодня?

Сегодня лишь едкий, ну самую малость.

POETIC PRAXIS - это проект созданный для поэтической практики. Заходите на сайт poeticpraxis.ru. Исследуйте и творите.