Пожар на кухне

Мой мужчина – человек увлекающийся. Еще недавно он разбирал/собирал Тройку (ВАЗ-2103) и хотел свой автосервис, потом он запустил свой магазин по изготовлению/продаже холстов и планировал построить завод, потом загорелся идеей собственного бара и закупил много дорогого и вкусного алкоголя.

Все это я с большим энтуазизмом поддерживаю. Ношу супчики в гараж, интересуюсь процессом изготовления холстов и пытаюсь на них рисовать, нахваливаю любую алкогольную смесь, подсунутую им.

Эти увлечения уже в прошлом. Один алкоголь в баре все еще стоит, а я до сих пор пью и радуюсь, какой он у меня увлекающийся.

Из последнего – он играется с дистилляционным аппаратом.

Мы ставим дрожжевую смесь. Он каждый день заботливо ее проверяет и, звоня мне с работы, обязательно спрашивает, как там его "любимая".

Ну и, когда время приходит, с самого утра у нас начинается треш в квартире. Работа кипит, переброженная смесь перегоняется, потом перегоняется еще раз. Если не получается что-то, я просыпаюсь от большого количества отборных матов. Ибо болеет он за процесс всем сердцем.

Потом ставятся вкусные настойки. Рас(про)даются по всем друзьям и знакомым. А я дегустирую и снова радуюсь, какой он у меня увлекающийся. Так и спиться не долго... 

Так вот. Сижу я как-то, смотрю сериальчик и наблюдаю, как мой мужчина бегает по дому, производит замеры голов, хвостов, температуры, градусности.

В какой-то момент слышу из кухни на распеве:

- Милааая. Любиимааая. Иди сюдааа.

- Сейчас, котик, секунда. – отвечаю.

- Давай скорееей. У нас пожаааар.

«Что за шутки дурные, блин?!» - проносится у меня в голове. За такие шутки, да накостылять бы по самое первое число.

Бегу на кухню, а там… ТВОЮ МАТЬ…

Горит плита, горит аппарат, горит раковина, он тушит все это МОИМИ прихватками, и они у него на руках тоже ГОРЯТ.

Ооооой, блиииин… Но это же я. У меня в таких делах, как вы помните, опыт большой. Я не теряюсь.

- Не трогай, нахрен, ничего. Спирт сейчас выгорит и все потухнет!

Он на секунду включается и перестает махать горящими руками. Включает воду в раковине, тушит мои прихватки. А плита и аппарат продолжают гореть. Синим большим пламенем продолжают гореть.

Тут до меня доходит. Спирт-то продолжает капать прямо в огонь. И оно нихрена не потухнет само.

Иду в ванную, наливаю в таз воды, забегаю с ним в кухню, мужчина мой забирает таз и выливает все это на плиту. Огонь потушен. А на руках у него небольшой, но ожог. Противоожогового средства дома, как на зло, нет.

Хватаю кошелек, прыгаю в кроссовки и бегом в аптеку. А там - как обычно.

Женщина берет по списку лекарства. Ей всё выдают. Она делает шаг назад от кассы и произносит «Ой, забыла». И достает еще один список. Я начинаю закипать.

Следом за ней стоит дяденька в возрасте. Берет лекарство на 130 рублей. И со словами «Ой, девочки, вам, наверное, мелочь нужна» высыпает всю мелочь из кошелька на стол.

АААААААААААААААА!!!

В общем, бегом-бегом-бегом, почти мимо кассы, прошу меня быстренько обслужить. Дома несчастный брошенный больной мужчина с ожогами.

Залетаю домой, заливаю Пантенолом ему руки до локтя и пью валерианочку.

Не осталось следов на его руках. Вовремя, наверное, успела. А, может быть, пламя от спирта холодное и почти не обжигает...