Она больше не приходила к нему по вечерам...

"Он так и не смог забыть прощальный взмах её серых крыльев." (Автор)
"Он так и не смог забыть прощальный взмах её серых крыльев." (Автор)

Она приходила ко мне по вечерам. Всегда шумная, с улыбкой, её серо-зелёные глаза отражали краски закатных облаков. Затаив дыхание, ловя каждое слово, смотрела на меня. А я так старался, признаваясь лишь себе.

Я рассказывал, как прошёл день, какие открытия, наполняли его, так гордился ими. Она молчала и лишь её глаза, светились искоркой радости.

Мне нравилось говорить ей о любви, не к ней. Касаться её трепетных губ и любоваться волшебством глаз.

Иногда я был ворчлив и груб с ней. Досада и пустота заполняли моё сердце. Мне не хотелось больше видеть.

-Уходи! Ты не та.

-Прощай!

Не сказала она и лишь глаза на миг, печальные и задумчивые, взглянули на меня в последний раз.

-Постой!

Говорю в пустоту ушедших дней. Иногда, доносится свет её улыбки и глаз, отражающих краски любви ко мне.

Дни сменяются вечерами, и она всё также приходит робкая и молчаливая, всё чаще в моих мыслях.

От автора.

Отрывок из романа "Не говори мне о любви."

Здесь откровение, здесь впервые родилась.