высказываюсь

Трубу моих мыслей. И это уже не остановить. Возможно,я усну,так и не дописав этот текст. А может быть,в очередной раз утомлю вас длинными размышлениями обо всем подряд. Иногда раздражает как быстро мысли скачут с одной на другую и возвращаются назад. Ну что за образ мышления?!

Итак,если вы все ещё читаете это,я хочу поблагодарить вас. Потому что возможно вы единственный человек,которому я мысленно вещаю и выдаю все,что лежит внутри. Может быть однажды произойдёт чудо и кто-нибудь догадается,что проблемы людей всегда лежат на поверхности. Иногда их даже не нужно искать,стоит лишь внимательно посмотреть.

Психиатрическая терминология не позволяет мне назвать своё состояние депрессией,но когда тебя с пустого места захватывает волна отчаяния и грусти,именно так и кажется. А ещё начинаешь вспоминать все,что горит. Всё самое больное. Словно кто-то проткнул иголкой шарик с водой. В случае,если вы победитель по жизни,все это приправляется ссорами с семьей. Если же нет,то ваш собственный мозг со всем его хранилищем в лимбической системе сделает своё дело сам.

В этот раз не солнечное утро,я не готовлю завтрак под музыку и не пишу мотивационный пост. Сейчас темный осенний вечер,больше напоминающий ночь. И единственное,что я могу делать – думать и писать. Писать и думать. Чертов самоанализ и это притом-то,что сегодня я сделала так много важных для меня вещей. Раньше я могла копаться в себе от безделия,а теперь могу даже во время работы. Не потому,что я слишком умная,вовсе нет. Лишь потому,что я слишком сильно чувствую. Всегда всё чувствую. Я живу свою жизнь чувствами,они это все мое существо и иногда от этого невыносимо больно. Как будто душа это все,что у тебя есть и только она всегда все знает,видит,понимает. Малейшие обманы друзей,недоговорки семьи,осуждение незнакомых людей,тепло и искреннее восхищение знакомых,страх и недоверие случайных прохожих. И почему каждый раз при взгляде на меня так боятся? Неужели вокруг меня огонь,отталкивающий настолько сильно,что они даже боятся подойти? Всегда слышу: «Я думал ты другая»,вроде как должна быть стервой,а выхожу нормальным человеком. (бесполезно пытаться объяснить вам,что люди считают меня тем,кого обычно называют «милашкой»,это всегда от настроения зависит,вообще не понимаю как можно точно назвать того или иного человека только плохим или только хорошим,все же меняется и все зависит от твоего к нему отношения). Но тем не менее каждый так и пытается примерить к тебе черный и белый.

Меня долго интересовал вопрос,как же люди становятся писателями. И мне в голову пришло настолько неожиданное осознание,что теперь я скорее верю в эту мысль. Писатели,это по сути своей люди,которые хотели донести что-то до других людей. Но если у них есть столь одарённые мысли,признанные гениальными по прошествии времени,то почему им было не донести их до людей лично? Да потому что некоторых из них даже слушать не хотели. И они не нашли ничего лучше чем оставить свои мысли где-то в нашем мире,ведь на каждую рукопись найдётся свой читатель. Но что,если ее так никто и не прочтёт?