Беспрерывный круг любви

Что же любовь делает с человеком? Уже не так ужасны все серые будни. Уже не такой горой висят над тобой все проблемы. Дышится легче и даже улыбается. Крыша сносится и мозги вместе с ними.                                          И  вот ты уже строишь планы на совместный вечер и, возможно, ночь. Выбираешь сет из любимых роллов, планируешь уборку квартир, какое наденешь платье и что под платье. Какое пастельное бельё, свечи или нет не стоит это уже перебор.                         И от этих мыслей время плывёт не так долго до заветного часа X. А что потом?       Потом обычно пустота, боль и одиночества. И лежишь ты такая с открытой раной вместо сердца и ждёшь помощи. Только она не приходит, надо жить самой. Самой подниматься, останавливать слёзотечение и зашивать уже всю исполосованную душу. А потом смотреть в зеркала и думать: идёт ли тебе новый шрам?         Вот только на лице никаких отпечатков, только глаза красные, да подводка потекла. Но никаких иных примет твоей душевной смерти. Ты живёшь, нет, выживаешь до следующей пьянки с друзьями и топишь свою боль в стакане с горячительной жидкостью…      А затем повторяешь всё заново, потому что любишь своего палача.                         P.S: Ровно год назад я встретила свою болезнь, под названием Любовь. Я всё ещё больна.
Что же любовь делает с человеком? Уже не так ужасны все серые будни. Уже не такой горой висят над тобой все проблемы. Дышится легче и даже улыбается. Крыша сносится и мозги вместе с ними. И вот ты уже строишь планы на совместный вечер и, возможно, ночь. Выбираешь сет из любимых роллов, планируешь уборку квартир, какое наденешь платье и что под платье. Какое пастельное бельё, свечи или нет не стоит это уже перебор. И от этих мыслей время плывёт не так долго до заветного часа X. А что потом? Потом обычно пустота, боль и одиночества. И лежишь ты такая с открытой раной вместо сердца и ждёшь помощи. Только она не приходит, надо жить самой. Самой подниматься, останавливать слёзотечение и зашивать уже всю исполосованную душу. А потом смотреть в зеркала и думать: идёт ли тебе новый шрам? Вот только на лице никаких отпечатков, только глаза красные, да подводка потекла. Но никаких иных примет твоей душевной смерти. Ты живёшь, нет, выживаешь до следующей пьянки с друзьями и топишь свою боль в стакане с горячительной жидкостью… А затем повторяешь всё заново, потому что любишь своего палача. P.S: Ровно год назад я встретила свою болезнь, под названием Любовь. Я всё ещё больна.