Заголовки прошлой жизни.

27.01.2018

Часть первая

Окна.

Иногда мы подходим к окну. Бывает, что мы подходим не затем, чтобы открыть форточку или поправить занавески, а затем, чтобы посмотреть в него. Что мы там видим? Кто-то видит свой порядком надоевший двор, а кто-то насыщенную движением улицу. Во дворе может быть детская площадка, а может просто сквер и скамейки. На них сидят вездесущие бабульки...или их нет - уже нет. Там сидит мама, рядом коляска, или ребёнок уже подрос и играет на той самой детской площадке. Или он вырос и сам так же как ты смотрит из окна. Или у него семья, и уже его жена сидит с ребёнком на той самой скамейке, пока он работе...или он одинок...

А улица - это сплошной поток машин. Редкое развлечение - авария. Ночью лучше - когда машин нет и уставшая за день дорога отдыхает под светом фонарей. Или их нет и тогда темно, лишь редкие фары машин разрезают эту темноту... Что видим мы в наших окнах? Людей, машины, времена года, снег, дождь... Как проходит чья-то жизнь или как она начинается...

И лишь некоторые видят окнах себя.

Часть вторая.

Стены.

Иногда мне кажется, что стены наших домов живые и что они могут мыслить. Тогда им можно посочувствовать, ведь каждый божий день они вынуждены наблюдать за нами и за нашими действиями. Представьте себе дом. Обычный такой дом. Уже довольно старый(сталинка или старый фонд). Дому лет 60. А теперь представьте - сколько всего видели стены этого дома...не хватает воображения? Я помогу!

Первое, что видит любая стена - это строительный мусор. Потом она видит хуже - обои. Потом людей, семью - молодая красивая пара: он строитель социализма, она тоже какая-нибудь комсомолка...много гостей - новоселье...потом появляется ещё один человек...ребёнок(пусть будет девочка)...вот она подростает, уже ходит в садик, потом в школу...октябрёнок, пионер...потом университет...и вот она уже здесь не живёт...она выросла и вышла замуж...остались только старые родители...они никому не нужны...ведь есть молодые...и им остаётся только смотреть в окно, изредка ходить в гости...протирать от пыли запылившуюся фотокарточку дочки...дочки, которая даже не каждую неделю навещает их...потом отец умирает...снова много людей...все грустные в чёрном...за столом...даже дочка пришла...плачет...проходит год другой и хозяйка тоже умирает...стены молча, но с огромной заботой провожают её...приходит дочка...приводит каких-то людей...вещи увозят...проходит неделя и снова вьезжают люди...муж с женой,с двумя детишками...оба примерно одного возраста, учатся в школе...семья отмечает новоселье, обживается...проходят годы...дети выросли, один учится в институте, другой уехал в афган и не вернулся...родители в горе...брат даже не пришёл...снова грустные лица, стол...проходит несколько лет...на улице шум, пальба...по телевизору лебединое озеро...слышно как дед-хозяин говорит жене что-то про перестройку...через неделю он умирает...приходит сын...и снова стол...проходит несколько лет и старушка мать сьезжает...куда - неизвестно...её увёз сын...в квартиру вьезжает богатый человек...куча рабочих, ремонт...ковры, новые двери,обои...окна...у него нет жены...есть женщины...но их много...живёт он несколько лет...потом просто не приходит...вместо него приезжают люди в серой одеже,ходят,записывают что-то...зачем?...через неделю всё забирают...потом случайные люди, которые живут по месяцу...по два...потом никого...потом снос...и люди ломают то, что видело не одну жизнь...

Часть третья.

Реквием.

Иногда мы закрываем двери. Не просто за кем-то, а за кем-то очень дорогим. И почти всегда бывает так,ч то закрываем мы их за ним в последний раз.

Может и была любовь - месяц, два, три...потом она превратилась в привязанность, потом в привычку, а потом её просто не стало...

И тот человек, который был рядом, просто берёт и уходит. Уходит, а ты ловишь его шаги, вздрагиваешь от звонков телефона, надеешься на что-то. Больно засыпать ночью и не найти себе места, покоя...

А потом всё. Просто в один день всё обрубается и ты спокоен.

Проходит полгода, год, а может и немного больше и вдруг ты встречаешь ЭТОГО человека. Где-то на улице. Он спешит по делам и некогда с тобой поговорить. Успевает только кинуть мимолётное "привет,как дела"...и всё. Ты что-то отвечаешь и идёшь дальше. А на душе грусть. Но это хорошая грусть - ведь ты был счастлив и хочется сказать "спасибо".

Но всё же грустно.

Часть четвёртая.

Утро.

Что делаете вы,когда просыпаетесь? О чём думаете? Нет, не в тот момент, когда осознаешь, что проснулся, что впереди ещё один день этой жизни, а тогда, когда ты ещё частично во сне. Что тебе снилось? Это был хороший сон, но вот утро и ты просыпаешься, но ещё частично ты во сне. А сквозь занавески светит солнце и ты просыпаешься с улыбкой на лице, ведь там, во сне, было что-то очень хорошее...может ты победил в каком-нибудь конкурсе, а может рядом был любимый человек. Может ты помирился с кем-то или просто отдыхал где-то с друзьями. И открыв глаза ты счастлив...первые секунд десять. Потом осознаёшь, что это был всего-лишь сон, разочарованно вздыхаешь и встаёшь. Но днём периодически вспоминаешь этот сон и настроение улучшается. Ведь все мы верим в то, что сны сбываются, а если это был плохой сон?

Или наоборот - проснувшись утром, ты ещё немного не в себе...что-то рвёт изнутри и может даже слёзы на глазах, но проходит минута, максимум - две и ты понимаешь, что это был просто сон и улыбаешься... Ну мало ли,что снится!

И даже когда ты не видишь снов - это не страшно, ведь сон - это маленькая смерть и каждый раз, просыпаясь, ты побеждаешь эту маленькую смерть. И что-то внутри говорит:"ты победил её"!

И этому нельзя не радоваться, ведь впереди ещё столько всего...

Часть пятая.

Последняя.

Иногда бывает больно. Очень больно. Мир имеет такое свойство - уходить из под ног и рассыпаться вокруг мелкими осколками зеркал наших воспоминаний. А ты будто стоишь и заглядываешь в каждый осколок. В одном - первый поцелуй с ТЕМ человеком, во втором - та самая кафешка на невском, а в третьем - поздний июльский вечер, но всё это будто в пелене серого тумана.

И ты хватаешь, снова хватаешь эти, никому кроме тебя ненужные осколки, складываешь их, пытаешься собрать из них единое целое - собрать зеркало той жизни, которой у тебя больше нет и никогда не будет. И ты уже порезался, и слёзы застилают глаза, но ты продолжаешь. Упорно продолжаешь собирать своё зеркало...

Хоть и знаешь, что это бесполезно.

И вот тогда, когда ты опускаешь руки, когда сердце наконец успокаивается, глядя в эти зеркала, ты видишь лишь заголовки - заголовки глав. Заголовки прошлой жизни. И ты точно знаешь, что среди них есть окончание.

Но когда заканчивается одна книга - всегда начинается другая. И тебе уже не нужны осколки прошлого, ведь ты заново рисуешь своё настоящее.

И конечно же, у тебя ещё всё впереди.